ADIÓS A LAS ARMAS

Tengo delante una de las cartelas que se repartieron en la manifestación unitaria contra el terrorismo. Fue Carmen quien tuvo los reflejos necesarios para tomarla de manos de la chica que las ofrecía. Había grandes montones de ellas, en formato cartoné con palo, y papel couché sin palo.

– ¿De dónde sale esto? – preguntó Carmen a la suministradora.

– No sé.

– No lleva logo ni pie de imprenta.

– No sé.

– Pero ¿a ti quién te lo ha dado para que lo repartas?

– No sé.

Mariano Rajoy no es el único que no sabe/no contesta las preguntas incómodas.

La cartela dice así: «Imagina un país que no vengui armes» (Imagina un país que no venda armas.)

Puedo imaginarlo, pero no es Catalunya, hasta el momento. Catalunya exporta armas por un volumen aproximado de la cuarta parte del total español. En 2016 fueron 3.646 toneladas de armamento por un valor de 44,7 millones de euros, equivalentes al 25,18% de la facturación total de España por este rubro. Son datos oficiales de Aduanas, incontrovertibles. Los destinos están también registrados en las estadísticas. En el Top 10 figuran la República Democrática del Congo, Arabia Saudí, Emiratos Árabes Unidos, Rusia, Irán, Estados Unidos y Brasil. Si el terrorismo yihadista está alimentado por el suministro de armas y explosivos desde países “amigos”, la culpa de los atentados en territorio catalán/español («Vostres armes, els nostres morts») no es atribuible sin más al impulso que da a ese tipo de tráfico letal el rey Felipe, puesto que la Generalitat catalana tiene, según el Estatut de Autonomía, competencias exclusivas en materia de comercio exterior.

El doble lenguaje, la mala fe, la intención dolosa, son características concomitantes a la aventura processista. El engaño va dirigido sobre todo a la ciudadanía, que es en último término la destinada a pagar la voluminosa factura de la juerga organizada.

La independencia consistía, en palabras de la malograda Muriel Casals, en añadir “un color más” al variopinto mapa de Europa. Se ocultan detalles menos idílicos, más punzantes. Puigdemont, siempre un poco a su aire, tal vez porque tiene previsto desaparecer por el foro a los seis meses justos de no se sabe qué, ha declarado que conviene plantearse ya la creación de un futuro ejército para la Catalunya independiente. Que se sepa, tal cuestión no está contemplada en el borrador de Constitución, según el cual el novel Estado será una reedición del Strawberry fields for ever. Junqueras ha dado rápidamente el alto al president para mantener el oxímoron oficial: en el Estado catalán independiente, un ejército “no tendrá sentido”.

Que baje de las cumbres sagradas la Moreneta, y nos lo explique.

 

PD.- Se nos ha muerto de cáncer Montserrat Avilés, símbolo y compendio de la labor tutelar ejercida desde los despachos laboralistas durante y después de la dictadura franquista. Constato que, sobrepasado el umbral de los setenta años, aún conservo la capacidad de sentirme de pronto un poco más huérfano.

 

SECUESTRO DE CATALUNYA

Sigue adelante el viaje a ninguna parte emprendido por el Govern de Catalunya, que exprime todo el jugo posible a una mayoría circunstancial en un Parlament partido en dos. Se acumulan y se aceleran los gestos de desafío al Estado y a la Constitución, adornados con los rictus furiosos de los boxeadores en el acto del pesaje, y desde la conciencia, como les ocurre a estos últimos, de que una vez en calzón corto y encerrados en el cuadrilátero, las cosas tomarán un carácter muy distinto.

En el Parlament, una mayoría inverosímil desprecia a la mitad menos uno del arco parlamentario y tira adelante con un proyecto utópico sin consensuar ningún contenido, sin atender a los sondeos que repiten de forma insistente que la opinión no quiere eso, sin respetar ninguna de las formalidades habituales en democracia. La aceleración vertiginosa que imprimen las CUP a estas “gesticulaciones” gratuitas (la expresión es de Joan Coscubiela) parece dirigida a dificultar la organización de las respuestas lógicas y naturales a tanta cara dura y tanto senfotismo. A quien pone reparos a ese inmenso desahogo lo acusan de aguafiestas.

La ley de transitoriedad ha sido aprobada antes incluso del referéndum, anunciado pero aún no convocado. En contra estaba el parecer de los propios expertos del aparato, pero se ha tirado adelante con los votos consabidos y se anuncia que el proyecto de ley será mantenido en la nevera “hasta el momento oportuno” para impedir la reacción previsible de los tribunales. ¿Se quiere desmontar la legalidad institucional solo a base de astucia? ¿Qué sucederá cuando los púgiles suban al ring y la campana anuncie llegado el momento de las bofetadas en serio? ¿O también se tiene previsto un subterfugio para tal evento, de modo que el mundo sepa que Catalunya es independiente sin que el Estado español haya llegado aún a enterarse?

¿Y qué se piensa que ocurrirá en el momento siguiente a la declaración solemne de independencia? Los síntomas son alarmantes; la legislación transitoria que está emitiendo el Parlament es de una calidad democrática ínfima. Infumable, por si no ha quedado claro en la frase anterior. Hoy coinciden en decirlo en lavanguardia Lluís Foix y Xavier Arbós. En elpais, Xavier Vidal-Folch advierte de que nuestra pretensión de emular a Dinamarca en cuanto a libertades y nivel de vida, está degenerando en una aproximación acelerada al modelo polaco: autoritarismo a palo seco y un tenue olor a racismo soterrado bajo la alfombra. La idea en curso entre las elites gobernantes parece ser que en Catalunya cuenta solo la opinión de unos, mientras que la de otros no tiene ningún valor, ni de uso ni de cambio.

Dicha idea se sustenta en un comodín que, como su nombre indica, resulta comodísimo para quienes lo esgrimen. Es la ANC (Assemblea Nacional de Catalunya), que se ha adjudicado a sí misma la representación omnímoda de la sociedad civil catalana. Hay un secuestro a todos los efectos del logo “Catalunya” por parte de la dirección de la ANC. Encabezada por un caballero de cara triste, la Assemblea aglutina de día en día menos consenso y más audacia operativa. No tardará mucho en cambiar la política de las calles repletas de camisetas amarillas por la del manganello. Si en la actividad legislativa del Parlament se advierte, al través del descuido consciente de las formas, un tenue olor a xenofobia, en las propuestas de la ANC y en su negación cerrada de la diversidad como valor civil, se aprecia un delicado esbozo de fascismo en potencia.

 

DESAYUNAR SENTADOS

Puesto a empezar en gran estilo, León Tolstoi abrió su novela Ana Karenina con una frase que ha quedado para todas las antologías presentes y futuras de primeras frases de libro. Hela aquí, ¡tachín!: «Todas las familias felices se parecen, cada familia desgraciada lo es a su manera.»

El problema para nosotros, me refiero a Carmen y a mí, con dos hijos pequeños, contratos por obra en una editorial y militancia clandestina en mi caso, era que no sabíamos si éramos felices o desgraciados, si nos parecíamos a un montón de personas o veníamos a ser un caso aparte. Hoy, estamos en condiciones de llegar a la conclusión aproximada de que éramos más o menos felices, sea lo que fuere lo que signifique tal cosa; entonces, sencillamente, no teníamos tiempo para pensarlo.

Por la mañana despertábamos a los niños, les dábamos unas galletas para que las comiesen mientras se vestían, y les poníamos un vaso de leche delante para que fueran bebiendo. El bocadillo se lo llevaban al cole envuelto en papel de plata. Nosotros nos calentábamos el café con leche y picábamos a toda prisa algún producto de bollería industrial. Luego salíamos disparados, cada uno con un niño de la mano, y una vez depositados en sus destinos escolares confluíamos de nuevo en la editorial.

Almorzábamos en un restaurante de autoservicio, y los niños en la escuela. Una canguro les recogía por la tarde y les metía en la bañera nada más llegar a casa, mientras Carmen hacía las compras y yo corría a cumplir celosamente las obligaciones relacionadas con mi militancia política y sindical. Los niños cenaban con su madre; yo, al albur de la hora en que finalizaran unas reuniones largas y trabajosas. Los niños esperaban en la cama, pero despiertos, mi llegada, escuchando discos de Quilapayún, los Calchaquís o Viglietti. Cuando yo había zampado la cena en dos bocados (me estaba trabajando una úlcera, pero eso llegaría más tarde), me sentaba al borde de la cama de mis hijos y les contaba un capítulo de Peter Pan, su historia favorita. Luego empezó el ciclo del Hobbit, un cuento que por entonces todavía no había sido traducido al español. Yo no leía mi versión en francés; contaba la historia mediante un método interactivo muy satisfactorio, intercalando preguntas para evaluar el grado de comprensión. Mis hijos eran auténticas águilas para desenredar los nudos del argumento que, como se sabe, incluye a elfos, orcos, magos, enanos y dragones.

La nuestra era una vida quizá feliz, o desgraciada, o ninguna de las dos cosas, pero en absoluto sostenible. Muchos fines de semana yo los tenía ocupados, y Carmen y los niños salían de la ciudad para hacer la “función clorofílica”. Si yo no lo necesitaba, Carmen asumía la tarea de conducir el coche, algo que nunca le gustó y que después siempre ha evitado.

Hubo varias crisis de convivencia. Carmen les puso fin con un golpe de autoridad sobre la mesa: desayunaríamos todos juntos y sentados.

El desayuno se convirtió en el centro del hogar. Para emplear la expresión de una buena amiga que afirma creer mucho en la Providencia, aquello fue ciertamente providencial. Mejoró nuestra calidad de vida. Los niños escuchaban en la radio un programa de canciones infantiles según un ranking votado semanalmente por los oyentes. (Ellos siempre votaron la misma canción. Decía: “Coge al gato que a la abuela asustó, casi un infarto causó en su pobre corazón.”) Carmen y yo nos levantábamos de la cama un cuarto de hora antes, que casi ni se notaba, y disfrutábamos de la delicia novedosa del pan con tomate y jamón, mientras saboreábamos nuestro café con leche con pausa. Los nubarrones de tormenta hogareña se alejaron relativamente (nunca se fueron del todo). Desayunar sentados fue un hallazgo.

La moraleja, que dirijo a tantas parejas de edad mediana agobiadas por el reality-show diario de una vida familiar enlatada sin risas de fondo y con chistes de gracia muy dudosa, es que, en contra de la opinión de Tolstoi, muy pocas familias son decididamente felices o desgraciadas. La gran mayoría tienen elementos de las dos cosas, y siempre se parecen en algo aunque cada cual lo lleva a su propia manera. Perseverar en el intento a lo largo de los años exige un esfuerzo fatigoso y nunca suficientemente recompensado, pero separarse tampoco es, en ningún caso, una solución para tirar cohetes.

 

LA INSOLENCIA DE LOS TROLLS

Estuvimos ayer por la tarde en la manifestación del Paseo de Gracia. La familia al completo. Nuestro retorno a Barcelona, para cumplir lo que considerábamos un deber de civilidad, causó conmoción en la playa de Poldemarx, la mañana del viernes.

– ¿Para qué? – fue la pregunta más repetida. Los portavoces más audaces de la opinión playero-matinal añadieron que aquí deberíamos hacer como en Finlandia, donde prohíben la entrada en el país a cualquier musulmán por el mero hecho de serlo. A mí no me consta en absoluto la exactitud del dato, pero ahí queda como expresión de la temperatura ambiente. No cabe duda de que también en estas cuestiones ha habido un cambio climático brusco.

La reacción irritada allá arriba habría tenido que prepararnos para lo que encontramos en el Passeig de Gràcia. Un bloque compacto de esteladas sostenidas por palos muy largos rodeaba la fuente del cruce con la Gran Vía, el centro estratégico de la visibilidad. Voluntarias/os de edad madura nos ofrecían por cuenta de las floristas de las Ramblas rosas rojas, blancas y amarillas, según el guión previsto; yo elegí una blanca, pensando en el poema de José Martí (*). Y otras/os mucho más jóvenes nos alargaban minipancartas muy bien impresas sobre fondos de colores vistosos reclamando a Felipe acerca de la venta de armas a países árabes. Espontaneísmo organizado. Un acto de expresión de dolor y esperanza convertido por arte de birlibirloque en manifestación reivindicativa contra las autoridades del Estado.

Circulaban grupos de musulmanes con pancartas mucho más humildes, confeccionadas a mano, en las que figuraban las consignas de “No tenemos miedo”, “No a la islamofobia” y “Barcelona somos todos”, en catalán, castellano y árabe. Trataban de hacerse visibles, de transmitir un mensaje obviamente muy importante para ellos (y para todos), pero su presencia quedaba ahogada por el ruido organizado de los trolls.

Puigdemont ha llamado a no magnificar el elemento negativo de la protesta y a respetar la libertad de expresión. Seamos claros: no es libertad de expresión la que obstruye a conciencia la libertad de expresión ajena. Es pura insolencia.

Mi nieto Mijail quería ver al rey (solo ha visto reyes magos en su corta existencia) e incluso nos había preguntado si, al estar delante de él, debía o no decirle algo. Intentamos acercarnos a la cabecera de la calle Caspe, pero fue imposible por la doble rigidez de las medidas de seguridad y del bloqueo estratégico del batallón de trolls.

Nos marchamos pronto del lugar; no eran las seis, oficialmente no había empezado aún el recorrido. Pero las vibraciones eran pésimas. Supongo que este es el medio ambiente que nos aguarda hasta el 1-O. Quién sabe si después también. Es lo que nos queda después de devastada aquella metafórica plana riallera, respaldada por los Pirineos y abierta al mar, de la sardana a la que puso letra Joan Maragall.

 

(*) Cultivo una rosa blanca / en junio como en enero / para el amigo sincero / que me da su mano franca. / Y para el cruel que me arranca / el corazón con que vivo, / cardo ni ortiga cultivo; / cultivo la rosa blanca.

 

VER SI SE PUEDE

En rueda de prensa posterior al consejo de ministros, el presidente del gobierno Mariano Rajoy ha construido otra pieza maestra de la oratoria que le ha dado justa fama a través de los años. Ha reclamado unidad política de los demócratas frente al terrorismo, cuestión que está en todos los manuales, pero ha llevado la cuestión más allá: es decir, ha elogiado la unidad política (el apoyo al gobierno) “más allá” de la cuestión del terrorismo. Escúchenlo: «La unidad política no es una frase hecha; es lo que encarna los fundamentos de nuestras libertades y nuestros valores.»  

La unidad política en torno al gobierno – que es el que es, “como no podía ser de otra manera”, según esa coletilla tan querida a muchos periodistas cuando discursean en los medios acerca de cuestiones que está clarísimo que “sí” podrían ser perfectamente de otra manera – se convierte así en un dogma, en un acto de fe en el seno de una sociedad rígidamente estructurada en la que no ya la disidencia, sino la mera discrepancia, pasan a ser de forma automática una cuestión de auto de fe. Si el fundamento de nuestras libertades está en la unidad, no es concebible la existencia de libertad en la diversidad. Es esta tal vez la ocasión en la que Mariano ha volado más alto en la expresión oral del pensamiento “único” y angosto que esconde detrás de su amplio frontal patricio.

Por lo demás, ha felicitado a los cuerpos de seguridad y alabado la cohesión y la coordinación de los distintos estamentos policiales, pasando por alto las descohesiones y descoordinaciones muy visibles que se han producido a lo largo del “baño de realidad” en el que se ha sumergido una Cataluña ensimismada a lo largo de las cien horas consecutivas a los atentados yihadistas. En este asunto, Mariano ha dejado constancia de que no se ha enterado de nada; pero no por descuido ni omisión, ojo, sino mediante un ejercicio muy severo y controlado de la voluntad. Y así piensa sin duda seguir (quiero decir, sin enterarse) en adelante, durante todo el tiempo que sea preciso. Me remito de nuevo a sus palabras, en este blog no se inventa nada. Preguntado sobre la posibilidad de acceso directo de los mossos al Europol y al Centro de Inteligencia Contra el Terrorismo y el Crimen Organizado (CITCO), tan necesaria para la coordinación que se predica, respondió Mariano como sigue: «Yo ese asunto dejaría que siguiera por los cauces que está transcurriendo en estos momentos. » Para luego añadir, desde una percepción típicamente marianista de las cosas: «Cuando estamos tomando decisiones en asuntos importantes conviene pensar, darle vueltas, ver cuáles son los argumentos a favor de una u otra cosa y sobre todo ver si se puede también.»

Hay un punto teológico, casi diría que metafísico, en ese “ver si se puede también” referido a esa coordinación de las policías, iniciativa que, emulando la hazaña del Cid, ya ha ganado una batalla, no después de muerta, sino antes de nacer.

 

CELTIBERIA SIGLO XXI

Una de tantas operaciones subterráneas y clandestinas emprendidas desde el ministerio del Interior español ha sido la de propiciar el aislamiento completo de la policía autonómica catalana de toda la información sensible (“inteligencia” se la llama, forzando un poco el campo semántico) sobre el terrorismo, así en el campo estatal como en el foráneo. El gobierno habría querido llegar bastante más allá por ese camino, pero la Constitución, plantada como un gigantesco bolardo en mitad de sus alambicadas operaciones, le ha obligado a echar el freno en la intención de reducir a los mossos d’esquadra a la mínima expresión. De sus intenciones últimas da prueba una argumentación del anterior ministro, el beato Jorge Fernández Díaz, en 2015: «La lucha y la política antiterrorista debe ser de Estado, y no se puede dejar en manos de los que no tienen el más mínimo sentido de Estado.»

La consecuencia es que los mossos, desprovistos como están del más mínimo sentido de Estado, han acaparado todos los laureles en el reciente asunto de los ataques terroristas en Barcelona y Cambrils. El aislamiento consciente, la desconexión estratégica llevada a cabo por la cúpula policial, han tenido un efecto de boomerang. El nuevo ministro, Juan Ignacio Zoido, declaró a destiempo que la célula yihadista había sido desarticulada, y los mossos hubieron de salir al paso recordando que todavía no se había localizado al conductor de la furgoneta ni se conocía el paradero del imán de Ripoll.

La intervención de Zoido en todo el asunto ha sido de vergüenza ajena, pero es posible que a fin de cuentas sea él quien se cuelgue las medallas. Desde el Estado y desde los medios afines se están haciendo esfuerzos consistentes para minimizar el éxito de la policía catalana y atribuir el mérito principal de la operación a personas y estamentos con sentido de Estado, que no las han olido siquiera, o, en su defecto, a alguna Virgen veneranda, siempre y cuando no sea la de Montserrat, ni la de Nuria, ni la tortosina Virgen de la Cinta.

Juan Cruz ha etiquetado, en un artículo en elpais, el zurriburdi que se ha generado con el titular de aquel “Celtiberia Show” que gestionó en tiempos Luis Carandell. Nunca debió llegarse a esta situación, ni por parte del Govern catalán, empeñado en obtener ventajas tácticas que poder utilizar en el proceso de secesión, ni mucho menos por parte de quienes alardean de que ellos SÍ tienen sentido de Estado. De alcantarillas de Estado, en todo caso, confrontadas en una guerra sucia sin sentido con una parte sustancial del propio Estado, que no incluye solo a políticos separatistas de colmillo retorcido y a cuerpos de policía potencialmente desafectos, sino a una población civil meritísima formada por varios millones de personas que reclamamos del Estado (del existente, luego el responsable último; no hay otro, que se sepa) en todos los tonos paz, prosperidad, protección, prevención y seguridad jurídica.

Probablemente sea demasiado pedir, en Celtiberia, a estas alturas del siglo XXI.

 

RUTAS COMERCIALES

Poldemarx está de enhorabuena. El Consorci de Promoció Turística Costa del Maresme, de acuerdo con la Federación de Asociaciones de Amigos del Camino de Santiago de Cataluña, ha incluido la localidad como un punto alto de la llamada vía Marina, ramal menor de la Ruta Jacobea que recorrerá la Selva Marítima y el Alt Maresme desde Caldes de Malavella hasta Mataró, para bifurcarse allí en dos rutas ya reconocidas de antes, una en dirección Granollers-Monistrol y la otra hacia Barcelona, desde donde las dos irán a confluir de nuevo en Montserrat.

La iniciativa aportará a la comarca un número indeterminado de peregrinos en los meses de buen tiempo. Poldemarx será un fin de etapa importante debido a que la parroquia está colocada bajo la advocación de Sant Jaume. El edificio, que cuenta con un retablo barroco de no mucha significación, no tiene la tradición ni el prestigio de la ermita de Sant Pau, el verdadero landmark de nuestro skyline. Posiblemente la nueva rivalidad con Jaume por la cuota de audiencia del peregrinaje no incomodará demasiado a Pau, entre santos no hay puntillos de celos que se sepa. Pero es posible que a los pacíficos moradores del municipio nos incomode una afluencia mayor de personas, sobre todo en verano, en cuyas fechas críticas aquí apenas si se cabe.

Dicen que el municipio quedará obligado a cuidar, promocionar y mantener los valores del peregrino. Excusen el resquemor, a mí eso de los “valores del peregrino” me suena a postureo. A Compostela se llega de muchas maneras, y la más sencilla desde Poldemarx es ir a El Prat o a Riudellots a tomar un avión para Labacolla. Eso, para los que no nos gusta perder el tiempo ni siquiera en relación con la delicada operación de adorar al santo por la peana.

Hay también quienes prefieren dar un rodeo lo más largo posible, y aprovechar para darse un chapuzón en la playa, zamparse un arroz con marisco en alguno de los incontables restaurantes, mesones y chiringuitos de la zona, e interactuar socialmente con gente del lugar u otros/as peregrinos/as. Ninguna objeción, a cada cual su gusto, pero considerados como “valores” no llegan muy allá. Sigue siendo cierto respecto del Camino de Santiago lo que escribió en su día Antonio Machado y cantó Serrat años después: «Caminante, no hay camino, se hace camino al andar.»

 

BOLARDOS

Los bolardos son tendencia. Yo desconocía el término y he tenido que consultar el diccionario online para saber el sentido exacto de la palabra y su procedencia (del inglés bollard). Existe en el mercado un tipo de bolardo, llamado “Matador”, especialmente diseñado para prevenir los ataques a multitudes por medio de vehículos de motor. ¡Lo que se aprende en internet!

Algunos medios de comunicación, con base en los informes de algunos estamentos policiales, afirman que una siembra estratégica de bolardos habría impedido el atentado de las Ramblas, y que hubo omisión o descuido en las autoridades catalanas al no instalarlos en su momento. Es ese tipo de opinión, muy prolífica, que acostumbra tomar la parte por el todo y ofrece soluciones parciales – llamativa y penosamente parciales, diría yo – como si se tratara de panaceas. Hay quienes consideran remedios infalibles contra el cáncer los sinapismos de mostaza, y quienes reivindican en cambio la eficacia de las estampas de santa Teresita de Lisieux. Las estadísticas no abonan, por lo general, sus puntos de vista.

Más exacto es decir que los bolardos en las Ramblas habrían prevenido este concreto tipo de atentado. Sabemos, porque los medios nos lo transmiten todos los días, que también se han utilizado otros métodos variados para atentar contra aglomeraciones de personas descuidadas, y que cada grupo o célula radical escoge el que le parece más apropiado para llegar a sus fines. Colóquense los bolardos si se quiere, o lléguese al extremo de sellar las Ramblas al tráfico rodado. Es posible ir incluso más allá, y cerrar todo el recinto de las Ramblas al tránsito peatonal, colocando en los extremos carteles de «Reservado el derecho de admisión». Se habrá llegado al no va más en la prevención de un posible atentado "con" vehículo de motor y “en” las Ramblas. No se alcanzarían, en cambio, otros objetivos. Los bolardos obstruyen el paso a las furgonetas de los terroristas, pero también al parque de bomberos. Las Ramblas embolardadas quedarían inermes en caso de un atentado por el fuego.

La conclusión obvia es que seguirá resultando imposible prevenir siempre todas las posibilidades de atentado en todos los lugares posibles. Parece claro que la solución debe buscarse por otro lado. No con efectos inmediatos, sino progresivos; no con remedios represivos, sino inclusivos.

El resto quedará al albur de quienes extienden patológicamente su odio al sistema hasta una forma de odio negro por las personas corrientes que disfrutan de vacaciones corrientes en ciudades también corrientes, es decir, abiertas y acogedoras. No hay prevención infalible para quienes actúan movidos por un resorte moral que implica el desprecio total, no solo por la vida ajena, sino también por la propia. No hay mecanismo disuasorio capaz de detener a quien ofrece de antemano su autoinmolación en aras de la idea.

Tampoco es razón suficiente para andar encogidos y temerosos por la vida. El valor supremo en las sociedades abiertas no es sobrevivir a toda costa, sino mantener la apertura, la disposición solidaria hacia los demás, la línea del horizonte muy alta. Gritar al viento, como se ha hecho en Barcelona, “No tinc por!”

 

LUMPEN EMPRESARIADO

Escribí hace algunos días un post bastante intuitivo que albergaba la propuesta de unos pactos de oposición para las infraestructuras (1). José Luis López Bulla me contestó desde su bitácora con un educado “eso, ¿cómo se come?” (2). Me siento en deuda con él y, seguramente, con un puñado de lectores desconcertados por lo que tiene todo el aire de ser un brote extemporáneo de voluntarismo. Me explico con más pormenor, entonces.

 

1. Recuperando las bellas tradiciones

Nunca hubo una oposición mejor, más sabia, más constructiva y más influyente que la del PCI en los años de la secretaría de Luigi Longo. Lo elijo a él en particular porque el carisma de Togliatti y de Berlinguer “personalizó” de algún modo las propuestas colectivas; Longo fue en cambio un capitán ejemplar de equipo, el hombre que exigía que cada iniciativa, cada enmienda parlamentaria, cada acusación concreta a la ineficacia y el despilfarro del pentapartito se apoyaran en datos sólidos y en estudios exhaustivos. Ni una sola concesión a la demagogia. Nunca se celebraron tantos simposios, encuentros, jornadas de estudio, etc., a todos los niveles; nunca se elaboraron tantas ponencias, tantos informes, tantas investigaciones técnicas; nunca se trabajó tanto colectivamente, así en la elaboración misma del proyecto político como en su “explicación”, en su difusión y popularización, por encima de las personas que lo encarnaban; es decir, por encima de un liderazgo que vino a polarizarse artificiosamente en amendolianos e ingraianos, a pesar incluso de la voluntad de los dos presuntos jefes de fila.

El PCI de Luigi Longo (3) nunca se planteó las cosas en el estilo “lo primero es echar a la DC y sus aliados del gobierno; luego, ya veremos qué es lo que hacemos.” Acudió con alegría a las citas electorales y arrancó en cada una de ellas nuevas porciones de poder local y regional; pero lo hizo a través de un aluvión de propuestas de cambio sostenidas de forma coherente en todos los niveles del país y de su administración, basadas en dos grandes ejes prioritarios: el fortalecimiento del Estado frente al poder de los monopolios, y la promoción de reformas de estructura tendentes a democratizar las relaciones económicas.

Corrían los años sesenta, una década de prosperidad y afluencia. Pero no era el desarrollo en sí, sino el “modelo” de desarrollo lo que preocupaba a los comunistas italianos; y también el “modelo” de Estado del bienestar, algo que nunca ha sido un bloque homogéneo y trasplantable  de una a otra latitud sin merma de su calidad intrínseca. Desde el recuerdo lejano, hoy tienden a simplificarse las cosas. Italia nunca tuvo el mismo Estado social que Suecia, como España no tuvo el mismo que Italia. No era ni siquiera concebible un modelo común; en cada lugar la historia, la tradición y la correlación de fuerzas imponían pautas propias. Tampoco hoy basta con reclamar: “¡Queremos un Estado del bienestar!” Porque no se venden prefabricados. Hay que trabajarse el invento.

 

2. Trabajando el invento

En ese trasfondo situaba yo mentalmente mi arrebato del otro día. Al constatar, no ya la baja calidad del gobierno de la nación, sino la baja calidad de la oposición, considerada en bloque. Aquí la forma normal de incidencia intra/extra parlamentaria es el zasca mediante un tuit. Si se consigue un número elevado de “me gusta”, se empieza a soñar ya con una mayoría holgada de escaños. Convendría apartarse del escaparate y trabajar más en el taller de corte y confección. Elaborar, primero; extender y popularizar la elaboración después, con una insistencia menor en las efigies visualmente atractivas de las/los líderes del cotarro. La democracia no es un concurso de belleza.

Puestos a entrar en el fondo insondable de la reforma de las estructuras, mi idea era acudir en primer lugar a lo urgente, a lo puntual incluso, pero desde una lógica de corredor de fondo. Dar unos primeros pasos en la carrera de obstáculos, con la intención de no perder comba, claro, pero también de acumular fuerzas que poder luego invertir de forma sensata a lo largo de un recorrido forzosamente largo. Todo lo cual, quede claro, no es la emanación de una consigna forjada colectivamente, sino la expresión de una opinión individual. Como el sembrador evangélico, me limito a arrojar a voleo la semilla, sin mirar si caerá en el pedregal, entre las zarzas o en tierra abonada.

 

3. Coordinando las políticas

La realidad indisimulable de las cosas como son, sumada a unos acuerdos internacionales de lucha contra el cambio climático que han señalado objetivos muy concretos y cuantificables a los Estados firmantes (España entre ellos), impone un cambio de modelo energético en favor de fuentes limpias y no contaminantes. Es un primer tema en el que la oposición puede apretar al gobierno inmovilista de Rajoy, que prefiere a todas luces hacerse el longuis y conservar el dividendo en lugar de conservar el medio ambiente. Este es un punto en el que el interés del bien común se confronta con el interés de los monopolios: un terreno de pugna característico. Es imperdonable que los intereses de los lobistas prevalezcan sobre los del procomún. Por mucho que Felipe, consejero de Gas Natural, y Josemari, de Endesa, nos den matraca con Venezuela. No ahí, sino aquí, queremos comprometerles.

Un gran pacto de oposición sobre el modelo energético no desalojaría a Rajoy, pero sí le forzaría la mano en el sentido conveniente. Parece fácil llegar a acuerdos sensatos entre las tres principales fuerzas parlamentarias que no son el PP. Habrán de ser, sin embargo, acuerdos resultantes de estudios solventes, sujetos a una elaboración cuidadosa y explicados de forma adecuada a la ciudadanía, que habrá de dar su respaldo más o menos explícito. Se trata de hacer crecer la democracia, no de sustituirla.

La instalación masiva de fuentes de energía no contaminantes distribuidas de forma racional en el territorio traería otra bendición aneja, la de crear puestos de trabajo cualificados. La educación en este país viene siendo una variable independiente, un engranaje que rueda por libre. Las aulas escolares, universitarias y de FP vuelcan cada año una nueva promoción en el vacío. El mercado de trabajo es impermeable a la solicitación de los saberes. Una parte del mal reside en la inadecuación de los planes de enseñanza a las necesidades que plantea el nuevo paradigma productivo. Esto es algo que debe cambiar con urgencia. Un primer paso, incluible en ese pacto de oposición soñado, sería la preparación de especialistas en la instalación, la gestión y el mantenimiento de las nuevas fuentes energéticas limpias que va a ser necesario crear.

A la segunda dificultad que obstruye la fluidez del paso de la escuela a la empresa dedico el último titular en gerundio de mi perorata.

 

4. Aflorando el lumpen empresariado  

La empresa es impermeable a los saberes. Esta afirmación es genérica, falsa e injusta para muchos empresarios; pero mayoritariamente exacta. Basta ver el número de empresas censadas en España (en este blog se ha echado en alguna ocasión la cuenta), acogidas a la benevolencia del impuesto de sociedades. La relación laboral pura y dura se oculta con tapujos. El último, la “colaboración”. La economía colaborativa es el estandarte de una nueva esclavitud en la que todos los derechos están de un lado y todas las obligaciones y los riesgos del otro. También en las ETT y las llamadas empresas multiservicios se tiende a convertir en “socios” a trabajadores subordinados hasta profundidades abismales. De esta forma, la lumpen empresa se ahorra la cotización a la Seguridad social, y arroja sobre el trabajador la carga de la prevención de riesgos de enfermedad y accidente, además de privarle para el futuro de la percepción de una pensión que retribuya los años de actividad productiva. Cuestiones en el candelero como la Renta Básica Universal dejan este flanco al descubierto: si no se vigila todo el proceso de negociación, pueden desembocar en modelos de prevención “de mínimos” a cargo del Estado, exonerando de forma definitiva al empresario de las responsabilidades que son inalienables a su figura. El empresario tendría así el mando omnímodo e indiscutido sobre sus subordinados, pero ninguna responsabilidad relacionada con la seguridad, salud o permanencia en el puesto de todos ellos.

Un primer objetivo de cara a una reforma laboral que debería tener a la larga muchos más bemoles, sería así el de extender los derechos y las obligaciones recíprocos derivados de la relación laboral (incluido, por supuesto, el derecho a la negociación colectiva) a todos los sectores “nuevos” de trabajadores desamparados por la aparición vistosa y flambuayante de este neo lumpen emprendimiento, que se asienta en un vacío legal fácil de remediar.

Fácil de remediar... con una voluntad política inequívoca, y con el auxilio inapreciable del iuslaboralismo, que sabe a la perfección de qué pie cojea el mercado laboral desregulado.

Si no lo remediamos entre todos, no llegaremos a ninguna parte.

 

(1) http://vamosapollas.blogspot.com.es/2017/08/o-cambio-o-dividendo.html

(2) http://lopezbulla.blogspot.com.es/2017/08/un-apunte-sobre-la-reforma-de-las.html

(3) Cf. Alexander Höbel, Il PCI di Luigi Longo (1964-1969). Edizioni Scientifiche Italiane, 2010.

 

EL SUEÑO DE LA RAZÓN

Tengo en mente, incluso en un primer borrador, una “exposición de motivos” de la propuesta azarosa que lancé hace días (cuantitativamente, pocos; cualitativamente, una eternidad) en torno a un posible pacto de oposición sobre temas de infraestructuras, a saber: producción energética, producción de saberes (la educación) y empoderamiento de la fuerza de trabajo en lo que toca a las relaciones laborales. José Luis López Bulla respondió generosamente a mi provocación con algunas observaciones acertadas, y vino a pedirme menos concisión y más precisión en mis argumentos (1). Cosa que es muy razonable pedir, y que podría enredarnos a los dos una vez más – y van tantas – en un debate nada académico sino jugoso y razonable por estar anclado en experiencias vividas, y no en argumentos de autoridades, sean estas Tomás de Aquino o la señora Chantal Mouffe.

Quédese para mañana. Hoy atiendo de urgencia a algunos monstruos que derivan, como apuntó don Francisco de Goya, del “sueño de la razón”. Ha habido serios esfuerzos, desde editorialistas sesudos hasta trolls, para conectar el atentado de la Rambla con los avatares del procès. No vale la pena detenernos en ellos; son un mero descarrilamiento de neuronas. La maldad particular de los secesionistas catalanes habría sido causa de que la providencia divina permitiera el atentado yihadista. Algo sostenible solo mediante la refinada manipulación de la lógica que sostuvo hace una docena de años que las muertes de Atocha habían sido promovidas desde la sombra por un ZetaPe ansioso de suceder a Josemari en el poder de atar y de desatar en el país. Todo se reduce a una especie de teología de andar por casa, o de saga del tipo Juego de Tronos visionada desde el inodoro.

Un tertuliano habitual ha dado la nota original relacionando el atentado con la “turismofobia”, y ha señalado que la furgoneta en la Rambla vendría a ser el sueño húmedo de las CUP en su reciente campaña contra el turismo.

Hay formas más elegantes de relacionar el culo con las témporas. Esta interpretación, como las anteriores, se niega a visualizar cadenas causales y aísla el acontecimiento como un caso único y peculiar, sin tener en cuenta que lo mismo que se ha hecho aquí se hizo antes en Niza, y que antes se encontraron otros medios para atentar en Nueva York, en Madrid, en Bruselas, en Estambul, en Londres y aun en otros lugares sin relación con el procès ni con la afluencia turística. No hay turismofobia en quienes atentan; sí hay catalanofobia en quien lo comenta.

Desde la otra orilla, es decir desde el procès hacia afuera, se ha distinguido un (al parecer) historiador que ha incluido a Antonio Machado en una lista de personalidades “anticatalanas” indignas de dar nombre a una calle en Sabadell. No quiero ni pensar en lo que diría el citado profesor de Dante Alighieri, que habló ¡en verso! de “l’avara povertà dei catalani”. Todo deriva de la convicción de que “nosotros”, en tanto que pueblo, raza, género, etc., somos la hostia, y que esa realidad es indiscutible por más que individualmente lo que más nos distingue sea poseer ideas muy escasas, pero muy fijas. En tiempos, en Euskadi, hubo quien declaró persona non grata al poeta Gabriel Celaya porque no apoyaba con suficiente empeño las tesis abertzales, y quien cuestionó a Agustín Ibarrola vandalizando el bosque de Oma, amorosamente pintado por el artista para crear un espacio mágico único en el mundo.  

El sueño de la razón engendra estos monstruos.

 

(1) Ver http://lopezbulla.blogspot.com.es/2017/08/un-apunte-sobre-la-reforma-de-las.html

 

SIN PALABRAS

Los capilares nerviosos de las redes sociales trajeron la noticia a Poldemarx a la hora plácida del café, antes incluso de las últimas horas urgentes de las televisiones, cuando el hecho mismo aún era solo un rumor vago, sin precisiones ni contornos definidos. “Ramblas. Atentado. Furgoneta. Muertos. ¿Estáis bien?”

Estamos bien, y no lo estamos. La onda del interés solidario ha sido universal. Llegaban de continuo mensajes al móvil de Carmen, con la misma pregunta, “¿Estáis bien?” A Nicos, mi yerno griego y médico, lo llamaban sus pacientes desde Atenas: “¿Todo bien, iatrós?”

¿Es un alivio que la catástrofe no se haya cebado con ningún familiar, con ninguna persona directamente conocida? Lo es, y no lo es. Sabemos ahora que en el mundo global no hay terrenos acotados libres de amenaza, lugares en los que sea posible estar con plena seguridad, con total confianza. Vivir supone siempre y para todos un riesgo sobreañadido; la vida (para citar el título de una ácida comedia francesa de hace bastantes años) no es un largo río tranquilo.

Transcribo unas palabras de una novela que he empezado a leer ayer (Margaret Atwood, El cuento de la criada, Salamandra 2017, traducción de Elsa Mateo Blanco, p. 94). Se refieren a cómo eran antes las cosas, y cómo han dejado de serlo definitiva, inexorablemente: «Las noticias de los periódicos nos parecían sueños o pesadillas soñadas por otros. Qué horrible, decíamos, y lo era, pero sin ser verosímil. Sonaban excesivamente melodramáticas, tenían una dimensión que no era la de nuestras vidas.

            »Éramos las personas que no salían en los periódicos. Vivíamos en los espacios en blanco, en los márgenes de cada número. Esto nos daba más libertad.

            »Vivíamos entre las líneas de las noticias.»

Ahora nosotros, los anónimos, estamos también incluidos, sin remedio, en las líneas de la noticias de cada día. El atronador ruido informativo canalizado por los medios habla siempre, también, de nosotros. Sin palabras, casi siempre; pero eso no supone ningún consuelo.

 

O CAMBIO O DIVIDENDO

Las superestructuras no ofrecen muchos asideros para un cambio de gobierno, lo ha dicho Meritxell Batet, portavoz del PSOE: no hay buenas expectativas de que tenga éxito una moción de censura a partir de una alianza de socialistas y podemitas en el hemiciclo.

Tampoco llegan muy allá las perspectivas para una reforma de la constitución – bien en sentido federal, o en otro –, ni para la legalización de referéndums decisorios o consultivos que canalicen el proclamado “derecho a decidir” el sí o el no al Estado de esta o aquella porción de la ciudadanía. Son temas apasionantes los relacionados con las superestructuras, monopolizan la atención de las audiencias y son el mejor ornato de los proyectos políticos existentes, pero el terreno de juego está muy trabado, y parece difícil que consiga prosperar cualquier iniciativa medianamente significativa al respecto.

Vamos a pollas, entonces. Centremos nuestra atención en las infraestructuras, ese terreno tan desagradecido desde el punto de vista de la política de escaparate.

Propongo cuestionar desde amplios pactos de oposición el modelo actual de relaciones laborales, el modelo educativo y el modelo energético. Son tres temas de mucho recorrido. Pueden añadirse otros capítulos (sanidad, prevención social, política de género, modelo financiero, por ejemplo). Pero los tres citados bastarían para condicionar en un sentido positivo la política económica que está desarrollando el gobierno Rajoy, política que ha alcanzado cimas estadísticas empíreas sobre la base de ofrecer al personal pan (poco) para hoy, y hambre (mucha) para mañana.

Lo que ofrece el modelo de relaciones laborales puede sintetizarse en el conflicto del aeropuerto de El Prat: la guardia civil al mando, y el laudo arbitral como solución de emergencia. Aún no hace dos telediarios que la patronal en bloque se negó a considerar en forma alguna el mantenimiento del poder adquisitivo de los salarios, en la mesa de negociación con las centrales mayoritarias. Los conflictos Eulen, por consiguiente, van a multiplicarse este otoño. Algún remedio habrá que poner.

En relación con la educación, Estella Acosta nos ha preguntado en Nueva Tribuna “por qué lo llaman sobrecualificación si es subempleo”. Buena pregunta. El mal planteamiento de la política educativa en el nuevo paradigma de la producción conduce al despilfarro de los recursos, a la fuga de los cerebros y al torpedeamiento del futuro de las generaciones que despuntan. Habrá que poner algún remedio, también.

Finalmente, en lo que respecta a la producción de energía, según datos de Red Eléctrica de España (REE), la sequía ha disparado la emisión de gases invernadero en 2017 (el 3,2% respecto al año anterior), debido a la “pertinaz sequía”. En román paladino: el bajo nivel de los embalses ha disminuido la producción de energía de origen hidroeléctrico, y el déficit ha sido suplido con un incremento de consumo de energía sucia (carbón), única opción factible dado que desde 2013 el gobierno tiene paralizada la instalación de nueva energía renovable, libre de CO₂.

El gobierno está priorizando la conservación del dividendo de las eléctricas a la conservación del medio ambiente. No hacen falta ni una reforma constitucional ni un voto parlamentario de censura para obligarle a modificar una política tan regresiva y peligrosa. Ni en este tema, ni en los de la concertación laboral y la educación. Siempre que las fuerzas de oposición del país consigan converger sin dramas en una alternativa definida, con cara y ojos, con proyectos y programas compartidos, bien razonados y estructurados.

 

ISQUIOTIBIALES

No quise perderme el espectáculo en directo de los últimos cien metros de la carrera de Usain Bolt. Era un momento histórico (es decir, de la historia del deporte) y no me defraudó, a pesar de que los cien metros prometidos se quedaron reducidos en la realidad a unos cuarenta.

Ya saben ustedes el motivo: un tirón en los isquiotibiales del muslo izquierdo. Bolt había quedado detrás de Justin Gatlin en la prueba del hectómetro individual, y la carrera de relevos podía ser, así la vendían los medios, una revancha en belleza. Nada de eso. La megafonía puso ya, en los prolegómenos de la prueba, las cosas en su punto: Gatlin correría la tercera posta, Bolt la cuarta en competencia con el joven Coleman, un recién llegado. ¿Miedo de Gatlin a que su rival le ganara una última batalla después de muerto? Llaménlo cautela, tentarse la ropa, como quieran. Gatlin se había arrodillado delante de Bolt después de arrebatarle el oro en la carrera individual. Magnífico gesto; pero ahora maniobraba de forma más tortuosa para no desvalorizar su oro duramente conquistado. Como el avaro protege su tesoro con siete llaves.

Bolt no se comportó igual. Su carrera deportiva incluye infinitos más oros que los de Gatlin, pero igual la colocó sobre el albur de la pista. El tirón en el muslo había aparecido en las series, por la mañana. Podía haberse excusado de correr una final en la que perder era prácticamente su única opción; solo faltaba comprobar por cuánto, cuántos quedaban delante de él.

Decidió que correr era su deber. Deber con su prestigio y con sus infinitos admiradores. Se quedó tirado en el tartán a media recta. Una imagen tan hermosa, tan simbólica, como la del que alza los brazos después de la victoria; por lo menos, para quienes no creemos en la religión de los triunfadores eternos.

Nunca ha sido Bolt más Bolt que tendido en el tartán de Londres; nunca ha sido Gatlin menos Gatlin que en esa tercera posta perfecta que a fin de cuentas tampoco le sirvió para ganar, porque Coleman fue superado por un inglés.

 

BALLENA MUERTA O LANCHA A PIQUE

Puede que no haya elegido bien la lectura para este agosto. Moby Dick tenía que desengancharme por unos días de los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa, pero los tales eventos se adornan con acentos de epopeya y de “a por ellos, oé” en las páginas de los periódicos digitales. El Kim y el Trun’ rivalizan para ver cuál de los dos mea más largo: uno promete arrasar Guam con sus misiles, y el otro amenaza en contrapartida con «un mar de fuego inimaginable». En España, el portavoz del PSOE responde a García Page que, igual que las cañas se tornan lanzas en ocasiones, las “alianzas espurias” pueden convertirse en arpones afilados con los que alancear a la gran ballena azul de doble joroba sobrevolada por dos gaviotas. Y en Cataluña, Puigdemont insiste en que continuará su marcha insensata hasta el final, porque el referéndum unilateral será plenamente legal aunque no sea legal, y el derecho de autodeterminación de los pueblos se sitúa por encima de las constituciones (e incluso por encima de los resultados de las votaciones, al parecer).

En estas precisas circunstancias evenemenciales, en mi libro el capitán Acab ha convocado a toda la tripulación en la popa del Pequod, ha hecho circular un ponche «más fuerte que la pezuña de Satanás», ha clavado una onza de oro española en el palo mayor, y la ha ofrecido como recompensa a quien primero vea resoplar en lontananza a una ballena blanca. «¿A qué son remáis cuando vais a la caza?», pregunta. Y contestan todos a coro: «¡Ballena muerta o lancha a pique!» El compromiso febril de la tripulación con sus propios planes secretos complace a Acab, que concluye la escena con un juramento tan provocador como impío: «¡Que Dios acabe con nosotros, si nosotros no acabamos con Moby Dick!»

La agresividad se ha situado de pronto tan a flor de piel que rezuma en toda la línea, desde la ficción a la realidad. Tal vez el diagnóstico médico señalaría como causa última un exceso de testosterona diluido en el medio ambiente, ¿será un efecto secundario del cambio climático, o qué nos está pasando en este mes de agosto, mientras nos ponemos en remojo a la orilla de un mar milenario que las ha visto ya de todos los colores?

Redoblan en todos los rincones los tambores de guerra, y yo me digo por lo bajo, como el primer oficial Starbuck: «Dios me tenga en su mano… ¡y a todos nosotros!» Incluso a pesar de que me consta que Dios no va a mover un dedo en la coyuntura, y que va a dejar, como acostumbra, que nos apañemos solos.

 

VOTOS Y/O ALIANZAS

Después de echar un vistazo al programa (en formato cartel) de las CUP para el 1-O, leo en elpais una entrevista de Juan José Mateo a Emiliano García Page, que estrena en Castilla-La Mancha un gobierno flamante de coalición PSOE-Podemos. Todo lo que dice Page a lo largo de la entrevista me parece plausible, pero me detengo en la siguiente frase: «A los gobiernos solo se les echa con votos, no por alianzas.»

La frase en sí es discutible. Los ejemplos en contra están a la vista: ha habido una alianza en Francia para marginar a Le Pen en segunda vuelta. Una alianza que bien podría llamarse “espuria”, puesto que se resolvió en el voto al mismo candidato (Macron) de churras y merinas indiscriminadamente. Pero la coherencia de la idea de Page resplandece si se contempla el esperpento actual del procesismo en Cataluña, basado en una alianza contra natura del pijerío neoconvergente con el desahogo de la ANC, que postula un referéndum sin quórum como mero trámite con el que solventar por vía administrativa una independencia ya decidida por los estados mayores, y con el desmadre de los cupaires, que parecen convencidos de que el referéndum abarca al conjunto de los Països Catalans, por no hablar de otros detalles asombrosos de su cartel.

La devaluación continua y acelerada del voto popular en la determinación de la sedicente independencia catalana está erosionando toda la trabajosa argumentación acumulada anteriormente para demostrar que la democracia está del lado catalán, y el autoritarismo en el lado español. He aquí que con un 15% de participación y 300 votos más a favor que en contra, las normas dicen que la independencia sería “legal” y al día siguiente se iniciaría la desconexión. Una desconexión por narices, evidentemente. Con la variante, aportada por las CUP, de que podría incluir territorios donde ni siquiera se hará campaña electoral ni se pondrán las urnas.

«Escombrem-los!» La fábula en la que sostienen sus esperanzas los independentistas a todo trance se asemeja en efecto, más que a ninguna otra cosa, al cuento de la rateta que escombrava l’escaleta. Estas cosas, como habría dicho mi abuela, no se conciben ni en ambientes de cómicos.

Los votos y las alianzas no están reñidos, en principio. Los votos mandan, las alianzas pueden sumar más votos que los inicialmente recontados y llegar a modificar el escenario de forma sustancial. En lo que Emiliano García Page tiene toda la razón del mundo es en que las alianzas no pueden sustituir a unos votos inexistentes, y configurar mayorías espurias en cuyo interior solo se alcanza a percibir anhelos minoritarios y pujos claramente antidemocráticos.

 

NUEVA VISITA A SANT ROMANÇ

De izquierda a derecha, Conxa, Alain, Merche y Paco, en el interior de Sant Romanç restaurado.

«No es un gran monumento; apenas un espacio murado mal cubierto por una bóveda agujereada. No justifica grandes inversiones para su rescate, sólo reclama un poco de cariño por tratarse, a fin de cuentas, del testimonio de un pasado que nos pertenece.» Es lo que dejé escrito en este blog (1) hace más de tres años, sobre Sant Romanç de Sidillà. En una nueva visita he tenido la alegría de comprobar que el pequeño monumento ha encontrado el cariño que reclamaba y las modestas inversiones que garantizan su conservación y disfrute.

La comparación entre la fotografía que encabeza este post y la de abril de 2014 ahorra cualquier comentario. Sin alardes, se ha desembarazado el interior de piedras caídas, zarzas y matojos; se ha eliminado el puntal que sostenía el precario arco que subsistía en la bóveda más que medio derrumbada, y se han reforzado los muros, restaurado las losas del suelo y cubierto el conjunto con una cubierta metálica. El Empordanet, tierra feliz, ha recuperado así un santuario de la memoria, entre el castell de Foixà y la casa de la encomienda de Sant Llorenç de les Arenes.

En Foixà dicen que cierra Can Quel, otro santuario, este gastronómico. Ojalá la situación de la popular casa de comidas sea reversible a corto plazo. No es deseable que se pierda ninguna de las modestas delicias del territorio.  

 

(1) Ver http://vamosapollas.blogspot.com.es/2014/04/una-iglesia-desenterrada.html

 

REGLAS DE WASHINGTON

El otro prisionero de Zenda, capítulo 6 (*)

– ¡Pisha, ahueca, tenemos que abrirnos ya, o aquí no la contamos!

La voz sonaba urgente en mi semiinconsciencia. La respiración se me hacía difícil, un humo espeso atufaba el ambiente. No me importaba en absoluto, mi cuerpo y mi mente necesitaban con urgencia un largo descanso; un descanso eterno tal vez.

– ¡Despabila, joer, cagüen tó!

Reconocí en medio de mis sueños desfallecientes el inconfundible español macarra chapurreado por Karla, el superespía ruso de cuya presencia en Zenda me había informado Vladimir Putin en un SMS. Él le llama invariablemente Józef K., pero Karla fue siempre su nombre de guerra. Tuvo en tiempos del antiguo régimen soviético un rifirrafe bastante sonado con George Smiley, de los servicios secretos británicos. Creo que alguien ha contado en alguna parte esa historia, aunque con inexactitudes flagrantes. Después del final de la URSS, Karla se adaptó a regañadientes a los nuevos paradigmas de la globalización. En la Rusia actual es un profesional respetado y bien pagado, si bien se le considera ideológicamente poco fiable. Tiene mi misma edad, es decir que le ha llegado de largo la edad de la jubilación; pero sigue en activo. Yo también. Los dos, por excelentes razones. Él es el as de los espías; yo, el as de los chivos expiatorios. Nos valoramos y respetamos mutuamente.

Karla me cargó sobre sus hombros y me bajó por las escaleras hasta el patio de armas. Por el rabillo del ojo vi lenguas de fuego asomando por las ventanas del torreón de poniente. Me despabilé al instante.

– ¿Qué está pasando?

– L’han prendío fuego. Trun’ no soporta que siga dempié un sitio donde él ha estao prisionero.

– ¿Y yo? ¿Tenía que morir también en la hoguera, como Juana de Arco?

– Reglas de Washington – replicó Karla. – Liminación porfilática de testigos potenciales indeseables.

– No es nada personal – recordé en voz alta las palabras de Freddy.

– Sazto.

Me condujo a otra escalera que bajaba a los sótanos, evitando la puerta principal (“si quiés salir por hai, te yevas una ensalá tiros”). Recorrimos un largo pasillo subterráneo con mazmorras alineadas a ambos lados. Entramos en la del extremo, y Karla levantó una trampilla del suelo.

– Esto sale ar foso, a cuatro metros de profundidá. ¿Tendrás juerza pá subir a superficie tú solo?

– No – dije.

– Entonse aguanta la respirasión, quillo.

Me empujó al pozo y se tiró detrás. El agua me acabó de despabilar, y con muchos manoteos y algo de ayuda de Karla pude llegar a la superficie. Frente a la fachada del castillo en llamas se mantenía un grupo compacto de tropa, con las armas listas en prevengan. Nosotros salimos a tierra por la parte trasera, desenfilados de vistas. Karla me llevó a un bosquete en el que estaba oculto un Opel Corsa destartalado, de color gris sucio.

– Sube.

– ¿Dónde vas a llevarme, Karla? ¿A Moscú?

– ¿Moscú? Nasti de plasti, quillo. Yo soy un agente independiente, a ver qué. ¡Moscú! Mira el deo, cómo se m'ha puesto.

Y me enseñó el dedo corazón de la mano derecha, rígido.

Cuando amaneció, habíamos cruzado la frontera de Montenegro. La luz del sol naciente aparecía enturbiada por el resplandor rojizo del incendio de Zenda y la columna de humo y cenizas que se alzaba hasta el cielo desde allí.

* * *

Me despedí de Karla en el aeropuerto de Podgorica. Tuve en ese momento la esperanza utópica de encontrarme a salvo. No había ningún vuelo directo a Barcelona, solo uno de Lufthansa a Berlín, desde donde pensé que me sería factible volver a casa sin problemas. Pero cuando la policía del aeropuerto de Tegel vio mi documento de identidad, me apartó de la cola sin más explicaciones y me encerró en una habitación vacía.

Allí pasé más de cuarenta y ocho horas, sin que nadie se dignara darme ninguna explicación. Me dieron comida, eso sí, a sus horas, y también me pasaron la prensa del día, en alemán y en inglés. Leí en inglés, el segundo día, que un fuego originado accidentalmente en las dependencias del resort ubicado en algún lugar de la región del Adriático donde Donald Trump se relajaba jugando al golf después de su larga gira europea de buena voluntad, había exigido una evacuación de urgencia de todo el personal. Por fortuna el presidente estaba ileso y a salvo, pero dos personas de su séquito habían fallecido víctimas de la virulencia del fuego repentino. Eran Julius W. Sapt, coronel del staff del Alto Mando estratégico, y Frederick Tarlenheim, asesor comercial. Los cuerpos de ambos habían sido repatriados en un avión militar, para ser inhumados en Arlington, con honores.

Seguía meditando sobre la noticia cuando dos fornidos policías alemanes me sacaron de mi celda de aislamiento, me introdujeron sin explicaciones pero sin violencia en un automóvil, y me acompañaron hasta la puerta del despacho oficial de Ángela Merkel en la cancillería del Reich. Yo nunca había estado allí, pero había visto varias veces el lugar por videoconferencia.

– Así que aquí estamos, herr Gottráiguetz – me saludó Ángela con la efusividad de un témpano de hielo a la deriva por el Pacífico Sur.

– Aquí estamos, Ángela.

Frunció el entrecejo.

– Yo para usted no Ángela, yo Fräulein Merkel.

– Aquí estamos, Fräulein Merkel – respondí, sumiso.

– Mucho yo por usted preocupada estos días atrás. Preguntando insistentemente a Washington qué haber sucedido a herr Gottráiguetz en incendio del castillo de Zenda. Ellos me dicen Zenda no existe, castillo no existe, herr Gottráiguetz no existe tampoco. Solo fuego accidental en un club de golf. Ahora usted me explica lo sucedido desde su punto de vista.

Le conté sin arabescos lo sucedido. Narrar solo los hechos, sin ninguna interpretación, me llevó unos ocho minutos. Solo me callé la intervención de Karla; entre colegas es un deber ayudarnos recíprocamente. Añadí al final que mi no existencia era la mejor defensa del Departamento de Estado caso de que alguien pretendiera llevar adelante una conferencia de prensa sobre lo ocurrido, o una reclamación ante los tribunales. ¿Qué credibilidad podía tener una persona que nunca había estado en el lugar de los hechos, cuyo nombre no constaba en ningún documento oficial, que no era literalmente nadie? ¿Y qué testigos podía aportar?

Fräulein Merkel me miró pensativa.

– ¿Puede yo fiar entera y absolutamente de versión suya de los hechos?

– Puede.

– ¿Cómo explica que primos de América han querido deshacerse de usted, un agente reclutado por la República Federal Alemana y sometido a nuestra autoridad independiente?

– Reglas de Washington – respondí –. Desactivar a testigos potencialmente comprometedores. No es nada personal.

– Entonces, ¿las muertes de Sapt y Tarlenheim? – preguntó la cancillera.

– Eran también testigos. Amistosos en principio, pero en política las alianzas son mudables. Y si el chivo expiatorio principal se vuelve ilocalizable y queda fuera de control, por fuerza otro debe ocupar su lugar. Reglas de Washington.

– Yo comprende – suspiró Fräulein Merkel rompiendo un largo silencio –. Lamentablemente todo concuerda. Su historia se sostiene, herr Gottráiguetz.

– ¿Qué es lo que concuerda, cancillera? ¿Qué es lo que se sostiene? No entiendo su observación.

Otro suspiro de Ángela, más profundo, reveló una fuerte carga de estrés acumulado.

– Yo lleva dos días oponiendo veto formal de Unión Europea, de Bundesbank y mío personal a una operación que Departamento de Estado tiene empeño ser necesaria. Ellos quieren eliminar aún otro testigo peligroso.

– ¿Quién?

No se me ocurría a bote pronto de qué otra persona podía tratarse.

– Herr Papa.

– ¡No es posible! – exclamé, casi sin querer.

– Lo mismo dicho yo, y me insisten ya se ha hecho antes.

FIN

 

(*) Puede leerse la historia completa en este blog a partir del post del 4 de agosto, “Cabello de Ángela”. Los siguientes capítulos son, por este orden, “Hablando de Dios, aproximadamente”, “Una proposición deshonesta”, “Rumbo a Zenda” y “Técnica del contragolpe de Estado”.