Operación Presidente (4)
Aquella misma tarde
(1), cuando por fin conseguí arrastrar mi dolorido esqueleto y el socorrido
equipaje de mano hasta la suite que había reservado en un hotel madrileño céntrico
de cinco estrellas cuyo nombre y
dirección no pienso facilitar a nadie porque hoy te demandan y te montan un
pollo por cualquier cosa, me encontré con tres bellezas ligeras de ropa que me
esperaban entretenidas en una amena charla. Mientras hacían tiempo, se habían
comido los bombones obsequio de la dirección y habían descorchado el champaña francés
puesto a enfriar en un cubo plateado relleno de hielo picado.
– ¡Mira quién está
aquí! – dijo al verme una de ellas, morena y curvilínea; y otra, rubia con unas
piernas larguísimas, palmoteó:
– ¡El rey de la
fiesta!
El tono de ambas
era alegre, pero me inspiró una tristeza inmensa. La perspectiva de la tortura
que me esperaba aquella noche me provocó un bajón repentino de la presión
sanguínea. Tuve un vahído y me tambaleé.
– ¡Sujétalo, Judit,
que se viene al suelo! – gritó la rubia, y el tercer ángel de Victoria’s Secret
se abrazó con tanto mimo a mi cuerpo, rozándolo con las delicadas puntillas y
los lacitos rosados de su negligé, que,
literalmente, me hizo revivir. Juntos dimos dos o tres pasos de baile sobre la
alfombra persa, y finalmente conseguí quedar más o menos en posición de firmes,
salvo una parte determinada de mi cuerpo que siguió blandamente en posición de descanso.
No me había dado tiempo de comprar Viagra; mejor dicho, con tantos detalles del
plan M por discutir, no me había acordado más del asunto, maldita sea.
La rubia me
inspeccionaba con ojo clínico.
– A este hombre le
pasa algo. Aflojadle el cinturón y bajadle los pantalones.
Así lo hicieron las
dos morenas. Cuando sobresalieron mis partes por encima del calzoncillo a media
asta, quedó al descubierto un feo moretón esparcido por toda la zona, y algunos
puntos sanguinolentos. Hubo una triple exclamación de horror, y la rubia, que
dijo llamarse Vanessa, tomó el mando:
– ¡Judit, Eliané,
dadle un baño y limpiad bien toda la zona con jabón y agua templada! Yo corro a
la farmacia a por gasas, pomadas y desinfectante. Vuelvo en cinco minutos.
Aquel fue el comienzo
de una larga amistad entre nosotras/os cuatro. Se procedió metódicamente al
baño y a las curas de primeros auxilios pertinentes. Una vez acomodada mi
persona en el centro del amplio tresillo de la sala de estar de la suite, nos
dedicamos a conocernos mejor. Vanessa era ucrania y doctora en reumatología por
la Universidad de Kíyiv; la morena más pequeña, Judit, era filipina y tenía un
master en sociología; Eliané, la brasileña escultural, se había diplomado en ingeniería
en Minas Gerais. Ninguna de las tres pensaba perseverar en su minijob de
azafatas de compañía, pero también procuraban capear los malos tiempos laborales
con profesionalidad.
– Cuando veo a esos
viejitos que te vienen palotes de viagra con la pretensión de que nunca vas a
olvidar sus cualidades de amantes, me entra la ternura y finjo un orgasmo –
dijo Eliané –. Si te apetece, te finjo uno a ti también – ofreció con la mejor
de las intenciones.
– Yo no estoy
palote, ni vengo con pretensiones – gruñí, tétrico.
– No, ya, pero
puedes darme una opinión como observador imparcial. Estas representaciones
necesitan mucho ensayo.
Hice un esfuerzo
por cambiar de tema y le pregunté:
– ¿Por qué Eliané,
y no Eliane sin acento?
– Porque sí – me
aclaró ella la duda gramatical.
Les ofrecí salir a
cenar los cuatro a Zalacaín, pero se negaron de forma tajante.
– Quita allá con
atracones de grasas saturadas – dijo Judit –. Abajo hay un puesto de fruta,
saldré a comprar unas bananas y unos kiwis.
– Mangos – pidió
Eliané.
– Nueces y pasas –
hizo el eco Vanessa.
Cenamos
opíparamente, y después de ver juntos el Pasapalabra en la tele, volvió a
surgir el tema del orgasmo fingido.
– Es la piedra de
toque de la profesión – argumentó Judit –, la prueba del algodón. Un orgasmo
fingido a conciencia exige nervios de acero, capacidad de persuasión,
creatividad. El físico ayuda, desde luego, pero no es decisivo. Eliané, por
ejemplo, tiene las tetas más bonitas que las mías, y el chichi de Vanessa es un
amor, todo depiladito y con el piercing. Pero lo decisivo en un orgasmo fingido
no es eso sino la técnica, la dedicación y la coreografía. Esfuerzo, no hay
otro secreto. Y te diré una cosa – añadió, dirigiéndose a mí –, hay chicas que
se tocan abajo para entrar en situación, y para mí eso es trampa. Es como el
dopaje. Es prostituir la verdad última de un orgasmo fingido auténtico, o sea
hecho según las reglas.
Se ofreció a hacer
una demostración sobre la marcha, lo que los estudiosos denominan in situ. Eliané propuso trabajarlo en
dúo, “para que tú puedas comparar”, me dijo; pero Vanessa les dio la alerta.
– Si se le empina,
le dolerá – advirtió. Las dos me pidieron perdón de inmediato, y Judit incluso
soltó unas lágrimas mientras se hacía reproches a sí misma:
– ¡Seré bruta!
Apagamos temprano
la luz. Los cuatro cabíamos sin apreturas en la enorme cama circular King size
que dominaba el dormitorio de la suite. Dos paracetamoles habían suprimido los
dolores intermitentes de mis bajos, y dormí toda la noche como un querubín, sin
recordar ni por un momento la ordalía tenebrosa que me esperaba el día
siguiente.
(1) El lector
encontrará los episodios anteriores de este thriller apasionante en:
